Kapitel 1: Die Dunkelheit und die blauen Flecken

Es besteht ein erschreckender, tiefgreifender Unterschied zwischen Schlafen und im Dunkeln gefangen sein. Schlaf ist Hingabe, ein sanftes Schließen der Türen. Koma ist ein Begräbnis. Es ist ein qualvolles, erstickendes Kriechen durch zersplittertes Glas, wo das Bewusstsein hinter den eigenen Lidern gefangen ist und in eine Leere schreit, die sich weigert, widerzuhallen.

Elf Tage lang war ich in dieser Leere gefangen.

Der Übergang zurück in die Wachwelt erfolgte nicht mit einem filmreifen Aufschrei oder einem plötzlichen Ausbruch triumphierender Energie. Es war ein langsamer, qualvoller Verlust an Sinnesinformationen.

Als Erstes nahm ich das blendende, grelle, unerbittliche Licht der Neonröhren der Intensivstation wahr, das meine Augenlider zu durchdringen drohte. Als Zweites hörte ich das rhythmische, mechanische, fast bedrohliche Zischen des Beatmungsgeräts, das Luft durch meine gequetschte Luftröhre in meine schwächelnden Lungen presste. Jeder künstliche Atemzug fühlte sich an, als würden zersplitterte Rippen aneinander reiben.

Ich heiße Eleanor VanceBevor ich in diesem Krankenhausbett gefangen war, verbrachte ich 35 Jahre als energische, hochangesehene Bundesanwältin, die organisierte Verbrechersyndikate und Wirtschaftskriminalitätsringe zerschlug. Ich war eine Frau, die ihr Leben auf absoluter Kontrolle, unwiderlegbaren Beweisen und dem unerbittlichen Streben nach Gerechtigkeit aufgebaut hatte.

Doch als sich mein Bewusstsein langsam stabilisierte, bestand der eigentliche, unmittelbare Schock nicht in der Erkenntnis meiner tiefgreifenden körperlichen Verletzlichkeit oder der medizinischen Geräte, die mich am Leben hielten.

Es war das winzige, zitternde, verzweifelte Gewicht, das schwer gegen meine rechte Hüfte drückte.

Mit ungeheurer, qualvoller Anstrengung gelang es mir, meine Augen nur einen winzigen Spaltbreit zu öffnen und durch meine Wimpern hindurchzuspähen.

Mein neunjähriger Enkel,Löwe, kauerte eng an meiner Seite, zusammengerollt zu einem kleinen, defensiven Ball auf den sterilen weißen Krankenhauslaken.

Leo war das einzige Kind meines verstorbenen, über alles geliebten Sohnes David, der vier Jahre zuvor bei einem tragischen Flugzeugabsturz ums Leben gekommen war. Seit Davids Tod stand Leo in der Obhut seiner Mutter, meiner Schwiegertochter.LisaDie

Als Leo das winzige Zucken meiner Augenlider bemerkte, schnappte er nach Luft.

Er rief nicht nach einem Arzt. Er drückte nicht den Notrufknopf. Er sprang nicht vor Erleichterung auf und ab.

Tränen rannen ihm sofort über die eingefallenen, überraschend eingefallenen Wangen. Er kletterte näher an mein Gesicht heran, seine ruckartige, ängstliche Zögerlichkeit ließ mir das Blut in den Adern gefrieren.

Als er sein Gesicht nur wenige Zentimeter von meinem Ohr entfernt beugte, erhellte das grelle Krankenhauslicht seine dünnen Arme.

Mein Herz, schwach und kämpfend, hämmerte plötzlich in einem rasenden, heftigen Rhythmus gegen die Monitore.

Um seine kleinen, zarten Handgelenke zogen sich unübersehbar dunkle, brutale, deutlich erkennbare, fingerförmige, violette und schwarze Blutergüsse. Sie stammten nicht von einem Sturz auf dem Spielplatz oder von Raufereien. Sie waren der eindeutige, forensische Beweis für systematische, gewalttätige körperliche Misshandlung durch einen Erwachsenen.

„Oma“, wimmerte Leo, sein Atem stockte vor panischer Angst, seine Stimme kaum mehr als ein Hauch an meiner Wange. „Tu so, als würdest du schlafen, wenn Tante Lisa reinkommt.“

Er nannte sie Tante Lisa. Seit Davids Tod hatte er sie nicht mehr Mama genannt.

„Bitte, Oma, beweg dich nicht“, schluchzte Leo leise, seine kleinen Hände zitterten, als er sich an den Rand meiner Decke klammerte. „Du wirst verstehen, warum ich dein Zimmer nicht verlassen habe. Sie tut mir weh, wenn wir nach Hause gehen. Sie kommt bald zurück.“

Der schwere Metallgriff der Intensivstationstür klickte laut.

Der Instinkt des Bundesanwalts überwog die Panik der Großmutter. Ich schloss augenblicklich die Augen, ließ meine Gesichtsmuskeln völlig erschlaffen, sank zurück in die Matratze und zwang meinen Atem, sich perfekt mit dem mechanischen Rhythmus des Beatmungsgeräts zu synchronisieren. Ich wurde zu einer Leiche mit Puls.

Das scharfe, aggressive, unverkennbare Klack-Klack-Klack der teuren Designer-Absätze hallte laut auf dem Linoleumboden wider.

Lisa betrat den Raum.

Sie kam nicht an mein Bett. Sie fragte Leo nicht, wie es ihm ging. Sie sah nicht auf die Monitore. Sie ging direkt zum großen Fenster mit Blick auf die Stadt und zog ihr Handy aus ihrer Designerhandtasche.

„Bestech einfach die Krankenschwester, damit sie heute Abend den Beatmungsstecker zieht“, zischte Lisa in ihr Telefon.

Ihre Stimme war nicht von Trauer durchdrungen. Sie war völlig frei von jeglichem menschlichen Mitgefühl und triefte vor kalter, soziopathischer, erschreckender Frustration.

„Biete ihm fünfzigtausend, ist mir egal“, forderte Lisa und lief unruhig auf und ab, die Absätze ihrer Schuhe klapperten aggressiv. „Ich brauche die fünf Millionen Dollar Lebensversicherung bis Freitag, und ich bin völlig erschöpft vom ständigen Füttern dieses nervigen Bengels, nur um den Schein zu wahren. Er hört einfach nicht auf, wegen ihr zu weinen.“

Ich lag wie gelähmt im Bett, der Schrecken ihrer Worte wirkte wie ein Schuss reines, unverdünntes Adrenalin direkt in mein Herz.

„Sobald die alte Schachtel offiziell tot ist und das Treuhandvermögen übertragen wurde“, spottete Lisa in den Hörer und versetzte ihr damit den letzten, tödlichen Schlag, „werde ich den Bengel in staatliche Pflegefamilien abschieben und behaupten, ich könne den Verlust beider nicht verkraften. Die Sozialarbeiter werden mir das abkaufen. Ende des Monats bin ich in St. Barts.“