Nach elf Tagen im Koma öffnete ich die Augen und sah meinen neunjährigen Enkel, übersät mit blauen Flecken, an mich klammern. „Oma, tu so, als würdest du schlafen, wenn Tante Lisa kommt. Dann verstehst du, warum ich noch da bin“, flehte er. Ich schloss die Augen, gerade als Lisa hereinkam und flüsterte in ihr Handy: „Ich brauche die Auszahlung ihrer Lebensversicherung bis Freitag.“ Dann erwähnte sie den Jungen – und mir wurde klar, in welcher Gefahr er schwebte. Ich öffnete nicht nur die Augen. Ich griff unter mein Kissen, zog mein Handy heraus…

Marcus. Hier ist Eleanor. Ich bin wach. Ich bin auf der Intensivstation von St. Jude. Lisa hat mich gestoßen. Es war kein Unfall.

Ich hielt inne, holte tief Luft und beobachtete den Fortschrittsbalken in der sicheren App, der die Zustellung bestätigte. Die Antwort kam nach genau vier Sekunden.

Eleanor?! Mein Gott! Bist du in Sicherheit? Ich schicke sofort eine Einheit ins Krankenhaus.

Ich habe schneller getippt.

Nein. Schicken Sie nicht die Polizei. Sie verhandelt gerade mit einer Krankenschwester der Intensivstation über ein Bestechungsgeld von 50.000 Dollar, damit diese mir heute Nacht das Beatmungsgerät abstellt und meine Lebensversicherung über 5 Millionen Dollar kassiert. Leo ist bei mir. Er ist voller blauer Flecken. Sie hat gedroht, ihn umzubringen.

Die Anzeige, dass Marcus gerade tippte, erschien, verschwand und erschien wieder. Ich wusste, dass er das ganze Ausmaß des Verrats, diese soziopathische Grausamkeit, erst einmal verarbeitete.

„Eleanor“, schrieb Marcus zurück, seine Worte strahlten eine kalte, tödliche, professionelle Wut aus. „Ich friere sofort all Ihre Vermögenswerte ein. Haftbefehle wegen Verschwörung zum Mord, schwerer Körperverletzung und Kindesmisshandlung werden derzeit vorbereitet. Ein taktisches medizinisches Einsatzteam des Bundes befindet sich in der Krankenhauslobby. Sollen wir jetzt die Tür aufbrechen?“

Ich blickte auf die schwere Holztür der Intensivstation. Ich sah die dunklen, fingerförmigen Blutergüsse, die sich um die winzigen Handgelenke meines unschuldigen Enkels zogen.

Würde man sie jetzt verhaften, würde sie behaupten, sie habe am Telefon lediglich ihren Frust abgelassen, sie habe nie die Absicht gehabt, eine Krankenschwester zu bestechen, und Leos blaue Flecken stammten von einem Sturz. Sie würde sich eine Verteidigungsstrategie ausdenken.

Ich wollte nicht, dass sie sich verteidigen kann. Ich wollte, dass sie gehängt wird.

Nein, schrieb ich zurück, mein Blick kalt und unerbittlich. Soll sie das Bestechungsgeld zahlen. Ich will, dass sie heute Abend mit der tödlichen Injektion in der Hand die Schwelle dieses Zimmers überschreitet. Ich will, dass sie beim Morden erwischt wird. Ich will, dass sie für immer vernichtet wird.

Marcus’ Antwort erschien drei Sekunden später.

Verstanden, Boss. Wir sichern das Gelände. Die Falle wird jetzt gestellt.

Als die Sonne draußen vor dem Krankenhausfenster langsam unterging und lange, dunkle, bedrohliche Schatten über den sterilen Boden der Intensivstation warf, schloss ich die Augen. Ich konzentrierte mich ganz darauf, meinen Herzschlag auf dem leuchtenden Monitor zu regulieren und sicherzustellen, dass der Rhythmus langsam und gleichmäßig blieb, völlig unbeeindruckt von der drohenden Gewalt.

Ich war mir völlig unbewusst und selig, dass die korrupte Stationsschwester soeben den Flur vor meinem Zimmer betreten hatte, mit einem kleinen, sterilen Fläschchen Kaliumchlorid in der Hand, bereit, eine tote Frau hinzurichten, die gerade seine Strafverfolgung durch die Bundesbehörden orchestrierte.

Kapitel 3: Das Mitternachtsattentat

Es herrscht eine quälende, fast unerträgliche Spannung, darauf zu warten, dass ein Mörder einen Plan ausführt, den man bereits vereitelt hat. Jeder Tick der Uhr wird verstärkt, jeder sich bewegende Schatten zur Bedrohung. Man muss den Körper zur absoluten Stille zwingen, während der Verstand nach Aktion schreit.

Die an der sterilen weißen Wand angebrachte Digitaluhr leuchtete grell blutrot.2:00 UhrDie

Der Krankenflügel war in die unheimliche, schwere Stille der Nachtschicht gehüllt. Der geschäftige Lärm der Ärzte und der Angehörigen des Tages war völlig verstummt und wurde ersetzt durch das rhythmische, mechanische Summen der lebenserhaltenden Geräte und das leise, ferne Quietschen von Gummisohlen auf dem Linoleumboden.

Unter dem Krankenhausbett, vollständig verborgen unter den langen, weißen Decken, die ich zugedeckt hatte, lag Leo vollkommen still. Er hatte die Knie an die Brust gezogen, sicher und völlig außer Sichtweite, und befolgte genau die stummen Anweisungen, die ich ihm auf die Hand getippt hatte. Er wusste, dass Hilfe unterwegs war.

Der schwere Metallgriff der Intensivstationstür klickte mit einem leisen, metallischen Klicken auf.

Ich hielt die Augen fest geschlossen, meine Gesichtsmuskeln völlig entspannt. Meine ganze Willenskraft konzentrierte ich darauf, dass sich mein Brustkorb in perfekter, rhythmischer Synchronisation mit dem mechanischen Zischen des Beatmungsgeräts hob und senkte. Ich war ein Paradebeispiel für komatöse Kooperation.

Schritte näherten sich dem Bett. Nicht nur ein Paar, sondern zwei.

„Mach es einfach schnell“, flüsterte Lisa.

Ihre Stimme zitterte leicht in dem dunklen Raum, doch es war kein Zittern der Schuld, der Reue oder moralischer Bedenken. Es war das fieberhafte, elektrisierende, vibrierende Adrenalin des bevorstehenden, unermesslichen Reichtums. Sie bebte förmlich vor Gier.

„Hast du das Kalium mitgebracht?“, fragte Lisa mit scharfer, eifriger Stimme.

„Es ist in der Spritze“, antwortete eine tiefe Männerstimme.

Es war der diensthabende Krankenpfleger der Nachtschicht. Ein Mann, dem ich gestern noch vertraut hatte, als es darum ging, meine Kissen zurechtzurücken.

„Sobald ich das direkt in ihren zentralen Venenkatheter spritze, wird die hohe Kaliumchloridkonzentration zu einer sofortigen, tödlichen Herzrhythmusstörung führen“, erklärte der korrupte Krankenpfleger klinisch, sein Tonfall frei von jeglicher Skrupellosigkeit, und er sprach über meinen Mord, als würde er eine Dosierungstabelle durchgehen. „Es wird völlig natürlich aussehen. Ein tragisches, plötzliches Herzereignis als Folge des Traumas durch ihren Sturz. Die Alarme werden losgehen, wir werden einen Notfall auslösen, aber sie wird tot sein.“