An unserem siebten Hochzeitstag fand ich ein Kondom und einen Hotelschlüssel in der Jacke meines Mannes. Fünf Jahre lang hatte seine Mutter mich verspottet: „Du bist unfruchtbar und nutzlos“, während er behauptete, er habe sich meinetwegen sterilisieren lassen. In jener Nacht küsste er mich: „Dringender Termin, warte nicht auf mich.“ Ich folgte seinem Taxi im Regen und erstarrte, als seine Geliebte unter die Straßenlaterne trat. Es war die Frau seines Bruders. Meine Falle war gestellt.

„Halt den Atem an, Thessa“, befahl ich meinem Spiegelbild im Glas des Piers. Meine Augen, sonst sanft haselnussbraun, waren zu dunklem, unnachgiebigem Obsidian geworden. „Du gibst dich nicht mit Tränen zufrieden. Du kartierst das Terrain. Du holst die Akte ans Licht. Du siehst ihnen dabei zu, wie sie an ihrer eigenen Täuschung ersticken.“

Vorsichtig, die Übelkeit mit klinischer Präzision unterdrückend, schob ich die Karte und die Folie zurück in die Innentasche des Mantels. Ich senkte das Bügeleisen auf die feuchte Wolle und lauschte dem Zischen des aufsteigenden Dampfes, der sich wie Rauch von einem Schlachtfeld anfühlte.

An jenem Abend um sieben Uhr trat Floris durch die schwere Eichentür, einen hoch aufragenden Strauß weißer Calla-Lilien in den Händen. Er sah makellos aus – die markanten Gesichtszüge eines alten niederländischen Kaufmannsadels, ein makelloser, maßgeschneiderter Anzug aus Breitgewebe, der dezent nach Zeder und Regen duftete.

„Alles Gute zum siebten Jahrestag, meine Liebe“, murmelte er, und sein Gesicht erhellte sich mit diesem jungenhaften, entwaffnenden Lächeln, als er sich vorbeugte, um meine Wange zu küssen.

Die Wärme seiner Lippen löste in mir ein Gefühl tiefen Ekels aus. Als ich in seine klaren blauen Augen blickte, sah ich nur einen Soziopathen, der die polierte Maske eines hingebungsvollen Ehemanns trug.

„Sie sind umwerfend, Floris“, log ich geschmeidig und vergrub mein Gesicht in den Blüten, um das Zittern meiner Lippen zu verbergen.

Das Abendessen war ein Meisterkurs in psychischer Ausdauer. Floris aß das Wildbret mit großem Appetit, prahlte mit seinen Seefahrtsgeschäften und versprach Maren und mir eine extravagante Frühlingsreise in die norwegischen Fjorde. Ich lächelte, nickte in regelmäßigen Abständen und schmeckte nichts als Asche.

Fünf Tage später bot sich die Gelegenheit, sein Gegenstück zu identifizieren.

An einem windigen Mittwoch rief Floris in der Abenddämmerung an meinem Laborterminal an. „Thessa, die Schifffahrtskreditbehörde hat eine Sondersitzung wegen einer notleidenden Werftanleihe einberufen. Wir werden die Kreditbedingungen nach Mitternacht prüfen. Iss mit Maren zu Abend und warte nicht auf mich.“

„Überanstreng dich nicht, Liebling“, flüsterte ich mit geübter Zärtlichkeit. „Ich lasse dir einen Teller warm stehen.“

Sobald er aufgelegt hatte, rief ich meinen Laborleiter an, damit er sich um Maren kümmerte, zog mir einen unauffälligen, dunklen Wollmantel und eine Strickmütze über und fuhr mit meinem Kombi quer durch die Stadt. Ich parkte etwa siebzig Meter von seiner Bankzentrale entfernt und saß mit ausgeschalteten Scheibenwischern in dem unbeheizten Wagen, während ich durch den strömenden Regen die sich drehenden Glastüren beobachtete.

Um 6:20 Uhr trat Floris in den Regen hinaus. Er wandte sich nicht der Tiefgarage zu, in der sein Firmenwagen stand. Stattdessen eilte er zum Bordstein, warf einen verstohlenen Blick in beide Richtungen und hielt ein gelbes Stadttaxi an.

Ein leitender Bankdirektor, der sein Firmenfahrzeug absichtlich stehen lässt, ist wie ein Mann, der aktiv GPS-Protokolle vermeidet.

Ich startete den Motor und folgte dem Taxi mit vier Wagenlängen Abstand durch den dichten Kanalring. Das Taxi fuhr nicht in Richtung der Anwaltskanzleien. Es bog in eine dunkle, gepflasterte Gasse ein, die an den Kanalrand grenzte.Neuer Kanal, bevorDie weiße Lilie, ein exklusives, unauffälliges Austernlokal und eine Weinlounge, abgeschirmt durch Samtvorhänge und unter der Elite der Stadt für absolute Diskretion bekannt.

Floris bezahlte bar und verschwand im Inneren.

Ich schaltete die Scheinwerfer aus und wartete in einer Seitengasse. Fünfzehn Minuten vergingen im Schneckentempo. Dann hielt eine elegante Limousine am selben Bordstein.

Die hintere Beifahrertür schwang auf. Eine Frau stieg unter einem goldverzierten Seidenschirm aus. Sie trug einen taillierten, purpurroten Mantel und hohe Lederstiefel, deren Schritte auf den nassen Steinen arrogant klackten. Trotz der abendlichen Dämmerung rückte sie ihre übergroße, dunkle Sonnenbrille zurecht, bevor sie die Schwelle überschritt.

Selbst durch die regennasse Windschutzscheibe hindurch traf mich der Anblick ihres geneigten Kinns und die aristokratische Linie ihres Halses wie ein physischer Schlag.

Mein Sichtfeld verengte sich auf einen Stecknadelkopf. Meine Lunge blockierte.

Nein, mein Verstand reagierte mit widerwärtigem Unglauben. Um Gottes Willen, bloß nicht sie!

Eine Stunde lang saß ich wie angewurzelt auf dem Vinylsitz, zitternd vor Kälte, während mir die Galle hochstieg. Um zwanzig nach sieben klickte die Messingverriegelung der Lounge auf. Die Frau trat als Erste heraus. Sie nahm ihre Brille ab, um ihrem Fahrer ein Zeichen zu geben, und trat direkt unter das bernsteinfarbene Licht der Straßenlaterne.

Ihre Gesichtszüge waren hell erleuchtet.

Es war Annick van BurkelDie

Annick – die 28-jährige Luxusyachtmaklerin, die Floris’ jüngeren Bruder geheiratet hatte,Cornelis, kaum achtzehn Monate zuvor. Annick, die verwöhnte Society-Lady, die jeden Sonntag beim Abendessen neben meiner Schwiegermutter saß und mein akademisches Gehalt verächtlich beäugte, während sie ihre manikürte Hand auf den Arm ihres Mannes legte.

Mein Mann hatte eine Affäre mit der Frau seines Bruders.

Der Bruder, der Floris als unfehlbaren Mentor verehrte und seine eigenen Werftanlagen als Sicherheit für Floris’ Kreditgeschäfte verpfändet hatte, wurde von ebendiesem Mann betrogen, den er seinen Vormund nannte.