„Vorsicht mit den schweren Sachen da unten!“, rief Tiffany über das Terrassengeländer hinweg vier kräftigen Handwerkern in Warnwesten zu, die Kisten über den Rasen schleppten. „Passt auf, dass ihr den Lack an der Fassade nicht beschädigt! Meine Inneneinrichter bringen um elf die maßgefertigten italienischen Schuhregale!“

Sie drehte sich zur Terrasse um und strahlte ihre Eltern an, während sie sich in einen gepolsterten Liegestuhl gleiten ließ.

„Papa, du bist ein absoluter Engel“, seufzte Tiffany und stützte das Kinn in die Hände. „Die Handwerker haben gesagt, sie können die Trennwand zwischen Ellies altem Arbeitszimmer und dem Schlafzimmer bis morgen Nachmittag entfernen. Ich bekomme fast vier Meter hinterleuchtete Glasregale nur für meine High Heels. Das wird aussehen wie eine private Boutique in Paris!“

Richard lächelte warmherzig, sein Blick wurde weich vor jener liebevollen, unkritischen Bewunderung, die er seinem älteren Kind nie entgegengebracht hatte. „Was immer du brauchst, mein Schatz. Du verdienst einen Raum, der deine Schönheit widerspiegelt. Von einem Mädchen mit deinem vollen Terminkalender kann man nicht erwarten, dass sie ihre Garderobe in einen gewöhnlichen Kleiderschrank quetscht.“

„Hast du gesehen, was sie gerade aus ihrem Schrank geholt haben, Mom?“, lachte Tiffany spöttisch. „Alte Schleifen von Mathewettbewerben aus der Schulzeit. Drei Kisten voller Wirtschaftsjournale. Und ein ganzer Ordner voller handgezeichneter Portfolio-Grafiken aus dem Studium! Kannst du dir vorstellen, seine Zwanziger mit Zeichnen von Grafiken zu verbringen, anstatt nach St. Barts zu fahren? Meine Güte, war die armselig.“

„Wo mag das arme Tier wohl die Nacht verbracht haben?“, fragte Eleanor nachdenklich und nahm einen kleinen Schluck von ihrem schwarzen Kaffee. Ihr Tonfall war beiläufig, als würde sie sich nach einem streunenden Waschbären aus der Nachbarschaft erkundigen. „Ich nehme an, sie hat in irgendeiner schrecklichen Herberge in den Außenbezirken ein Bett gefunden?“

„Wen interessiert das schon?“, spottete Tiffany und bewunderte, wie die Morgensonne die Diamanten an ihrem Handgelenk glitzern ließ. „Wahrscheinlich sitzt sie gerade auf einer Plastikbank in der U-Bahn, weint in ihren Kündigungsbrief und fragt sich, ob sie sich überhaupt noch Milch leisten kann. In zwei Wochen kommt sie angekrochen und bettelt Papa an, sie in der Garage schlafen zu lassen. Und wenn sie da ist, wird sie meine Schuhsammlung nach Farben sortieren, bevor wir ihr auch nur eine Suppe geben.“

Richard stieß ein herzhaftes, dröhnendes Lachen aus, das über den Infinity-Pool hallte. „Ganz nach Vance, Tiffany! Lass sie in ihrer eigenen Mittelmäßigkeit schmoren. Armut ist ein wunderbarer Lehrmeister für Arrogante.“

Er erhob sein Kristallglas in Richtung Sonne und stieß mit seiner Frau und seiner Lieblingstochter an. „Auf die Zukunft des Anwesens Vance. Rein. Kultiviert. Unantastbar.“

Eleanor und Tiffany erhoben ihre Gläser, das Kristall klang hell und klar in der warmen Morgenluft.

Genau in diesem Moment, am Ende der langen Auffahrt, vierhundert Meter entfernt, ächzten die schweren schmiedeeisernen Sicherheitstore mit einem plötzlichen, mechanischen Zischen.

Richard runzelte die Stirn und senkte sein Glas. „Eleanor, hast du die Landschaftsarchitekten so früh erwartet?“

„Nein“, sagte Eleanor und schob ihre Sonnenbrille tiefer auf den Nasenrücken. „Und sie wissen ganz genau, dass sie vor dem Betreten des Geländes die Gegensprechanlage betätigen müssen.“

Durch das dichte Blätterdach der Trauerweiden drang das tiefe, rhythmische, bedrohliche Grollen dreier leistungsstarker V8-Motoren den Canyon hinauf. Es war nicht das sanfte Schnurren eines Blumenlieferwagens oder das Rattern eines Inneneinrichtungsfahrzeugs.

Es war das schwere, aggressive Dröhnen offizieller Polizeifahrzeuge.

Und bevor Richard sein Champagnerglas auf dem Teakholztisch abstellen konnte, hallte das scharfe, unregelmäßige Heulen einer Polizeisirene von der Kalksteinfassade des Herrenhauses wider und ließ einen Vogelschwarm entsetzt vom Dach aufscheuchen.

Kapitel Vier: Die Sheriffs am Pool

Die weiße Kiesauffahrt knirschte heftig unter den schweren Reifen zweier gekennzeichneter Ford Interceptor-Einsatzfahrzeuge des County Sheriffs.

Sie parkten nicht höflich in der Nähe der Besucherparkplätze. Sie fuhren weit über den runden Vorplatz, wobei ihre blau-roten Notdachbügel lautlos an den Kalksteinmauern aufblitzten und Richards Oldtimer-Porsche und Eleanors Bentley Continental effektiv einkesselten.

Unmittelbar hinter den Streifenwagen glitt, mit räuberischer Eleganz, ein langer, mattschwarzer Mercedes Maybach mit blickdichten, limousineartig getönten Scheiben heran.

Richards Gesicht färbte sich tiefrot und fleckig. Er knallte sein Kristallglas mit solcher Wucht auf den Teakholztisch, dass Champagner über Eleanors Toast schwappte.

„Was zum Teufel soll das?!“, bellte Richard, seine Stimme überschlug sich vor Empörung, als er aufstand und sein Seidenmantel um seine Knie flatterte. „Wer hat den Beamten des Landkreises erlaubt, mit eingeschaltetem Blaulicht durch mein Tor zu fahren?!“

„Richard, dein Blutdruck!“, warnte Eleanor, obwohl auch sie nun stand, den Kragen ihres Seidenmorgenmantels umklammernd, und mit besorgter Miene die Streifenwagen musterte. „Sag ihnen sofort, sie sollen diese protzigen Lichter ausschalten! Die Nachbarn werden es sehen!“

Tiffany stand nicht auf. Sie blieb wie erstarrt auf ihrer Chaiselongue sitzen, ihre Finger umklammerten ihren Eiskaffee so fest, dass der Plastikbecher in ihrer Hand zerbrach. Ihre goldene Bräune schien im Morgenlicht ihren Glanz zu verlieren, ihr Blick war mit einer seltsamen, lähmenden Angst auf den schwarzen Maybach gerichtet.