„Du undankbarer, verkommener Wicht“, flüsterte Arthur, faltete den dicken Lederriemen zusammen und wickelte das Ende fest um seine rechte Faust. „Ich habe dich aus der Sozialwohnung geholt. Ich habe deiner Mutter einen Namen gegeben. Ich habe dir Essen, Obdach und den Schutz meines Amtes gewährt. Und du bringst die Gewalt der Gosse in mein Heiligtum? Du schlägst meinen Sohn in meinem eigenen Haus?“

„Er hat mich angegriffen!“, schrie ich und wich zur Küchentür zurück, aber Arthur war schon in Bewegung. Er war schneller, als man es von einem Mann seines Alters erwarten konnte.

Mit zwei Schritten überbrückte er die Distanz. Seine schwere Hand schnellte vor, packte eine Handvoll meiner Haare und riss meinen Kopf nach hinten, bis weiße Flecken vor meinen Augen tanzten.

„Ich bin das Gesetz in diesem Staat, Maya“, zischte Arthur mir ins Ohr, sein Atem brannte heiß. „Und heute Abend findet eine Gerichtsverhandlung statt.“

Das Leder schwang.

Der erste Schlag traf meinen oberen Rücken, eine sengende, blendende, verheerende Linie, die mir den Atem raubte. Ich sank auf die Knie, meine Fingernägel krallten sich ins Parkett. Der zweite Schlag riss über meine Schulterblätter. Dann der dritte. Dann der vierte.

Schmerz war kein Gefühl; er war eine alles verzehrende physische Dimension. Die Schläge folgten einem rhythmischen, kalkulierten Takt – nicht die unkontrollierten Schläge eines wütenden Betrunkenen, sondern die kalte, bewusste körperliche Züchtigung eines Richters, der ein Urteil vollstreckte. Ich krümmte mich zusammen, die Stirn gegen den eiskalten Holzboden gepresst, und schrie, bis meine Stimme nur noch ein heiseres, blutiges Krächzen war.

Julian beobachtete das Geschehen vom Teppich aus, während er sich mit einem Seidentaschentuch die blutige Nase abwischte; seine Augen glühten vor sadistischer Genugtuung.

Die Tasche.

Durch den blendenden Dunst aus Tränen und Feuer ertasteten meine zitternden, schweißnassen Finger den versteckten Riss in der inneren Naht meines Rocks. Meine Fingerspitzen berührten das kalte, harte Plastikgehäuse.

Arthur hob den Arm zum nächsten Schlag.

Ich drückte meinen Finger auf die griffige Gummitastatur unter dem Stoff. Ein Knopf. Drei Sekunden lang gedrückt halten. Die Notruf-Kurzwahl.

Die Verbindung wurde hergestellt.

Ich riss das Telefon aus dem Stoff und zog es zu meinem Mund, während der Gürtel über meine Rippen knallte.

„Papa!“, schrie ich in den Hörer, meine Stimme ein gebrochenes, verzweifeltes Schluchzen purer Qual. „Papa … er bringt mich um! Das Anwesen … bitte, Papa!“

Ein schwerer Oxford-Schuh knallte auf mein Handgelenk.

Knochen rieben an hartem Holz. Ein scharfer Schrei entfuhr mir, als sich meine Finger unwillkürlich öffneten. Arthur trat das kleine Prepaid-Handy über den Boden; es rutschte gegen die Fußleiste, der LCD-Bildschirm zersprang in scharfkantige, leblose Splitter.

„Deinen Vater anrufen?“, lachte Arthur finster und keuchte leicht, während er den Gürtel herunterzog. Er packte mich am Kragen meiner zerrissenen Bluse und riss meinen verletzten, zitternden Körper wie einen Sack Wäsche vom Boden hoch. „Dein Vater ist ein verbannter Hund. Er hat eine Vereinbarung unterzeichnet, sich dreihundert Meilen außerhalb dieses Bundesstaates aufzuhalten, andernfalls droht ihm eine Verurteilung wegen Missachtung des Bundesgerichts. Er hat hier keinerlei Autorität. Keinen Rang. Keine Macht. Ich besitze die Staatspolizei, Maya. Ich besitze die Berufungsgerichte. Niemand kommt.“

Er zerrte mich durch den hinteren Korridor und trat den Hintereingang auf. Die beißende, vier Grad kalte Herbstluft traf meine entzündete Haut wie Eisnadeln. Er schleifte mich den Steinweg entlang zu dem freistehenden, fensterlosen Backsteingebäude – einem alten Pumpenhaus aus der Kolonialzeit, das für industrielle Gartengeräte genutzt wurde.

Er warf mich hinein.

Mein Körper prallte auf den ölverschmierten Betonboden. Mein geschundener Rücken schmerzte so heftig, dass mir für einige Sekunden schwarz vor Augen wurde.

„Denk bis morgen Abend über deine Haltung nach“, hallte Arthurs Stimme kalt von der Türschwelle wider. „Wenn Julians Nase operiert werden muss, wirst du morgen früh in eine Jugendstrafanstalt verlegt. Mal sehen, wie weit dich dein Trotz hinter Gittern bringt.“

ZUSCHLAGEN.

Die massive Holztür schloss sich. Der schwere eiserne Außenriegel rastete mit einem deutlichen, metallischen Knall ein.

Dunkelheit. Absolute, eisige, undurchdringliche Dunkelheit.

Ich lag zusammengekauert auf dem Beton, nach Luft schnappend, der Geschmack von Rost und Salz schwer auf der Zunge. Jeder Atemzug fühlte sich an, als würde Glassplitter durch meine Rippen gleiten. Die Kälte kroch mir in die Knochen und entzog meinem Blut die Wärme. Ich dachte an meine Mutter, die wegsah. Ich dachte an Julians höhnisches Grinsen. Ich dachte an Arthurs unerschütterliches, korruptes Königreich.

Dann, vier Fuß entfernt in der Dunkelheit, fing ein schwacher, rhythmischer blauer Lichtimpuls die Staubpartikel in der Luft ein.

Das Wegwerfhandy.

Arthur hatte dagegen getreten, aber die Batterie hatte sich nicht gelöst. Sie lag im Dreck unter einem alten Traktorreifen, ihr zerbrochenes Glasdisplay flackerte schwach in der stockfinsteren Nacht.

Leise schluchzend schleppte ich meine schlaffen Beine über den eiskalten Beton und zog mich Zentimeter für Zentimeter darauf zu. Ich streckte eine gequetschte, zitternde Hand aus und zog das zerbrochene Plastik an mein Gesicht.

Eine einzige eingehende SMS erhellte die Dunkelheit: