Ich legte das Telefon flach auf die weißen Laken zwischen meine Beine und sprach mit tiefer, bedächtiger, steinharter Stimme, die absolute Autorität ausstrahlte.

„Mein Name ist Clara Vance“, sagte ich mit klarer, kalter Aussprache. „Ich rufe aus den Highline Towers, 1402 Horizon Way, Penthouse 4 an. Ich bin im achten Monat schwanger und befinde mich in meiner Wohnung. Vor zehn Minuten hat eine unbefugte Hausbewohnerin namens Diane Hayes mich im Schlaf grundlos und schwer körperlich angegriffen. Sie schlug mir mit extremer Wucht ins Gesicht, was zu offenen Schnittwunden, Prellungen und akuten vorzeitigen Wehen führte. Ihr Sohn, Mark Hayes, ist anwesend und hat den Angriff aktiv unterstützt. Der gesamte Vorfall wurde von einer internen 4K-Videoüberwachungsanlage mit synchronisiertem Ton aufgezeichnet. Ich benötige umgehend Polizeibeamte wegen häuslicher Gewalt und Rettungssanitäter wegen der möglichen mütterlichen und ungeborenen Verletzungen.“

Vom Fußende des Bettes stieß Diane ein scharfes, raues Lachen aus, das jedoch in ihrer Kehle stockte und von den plötzlichen Schauern echter Angst durchdrungen war.

„Nur zu, du jämmerliche kleine Schauspielerin!“, schrie sie mit zitternder Stimme. „Erzähl ihnen, was du willst! Mark, sag dieser Verrückten, sie soll auflegen, bevor sie uns alle zum Narren hält!“

Mark trat ganz aus dem Badezimmer, ein Handtuch fest zwischen den Fingern verdreht, die Stirn in wütendem Unglauben gerunzelt.

„Clara, leg endlich auf!“, befahl er und trat ans Bett. „Bist du völlig von Sinnen? Glaubst du etwa, die Polizei schickt Streifenwagen, nur weil meine Mutter die Beherrschung verloren und dich ermahnt hat? Du verschwendest städtische Ressourcen! Wenn die hier sind, werden sie sich deinen kleinen Kratzer ansehen, dich auslachen und dir sagen, du sollst aufhören, ihre Zeit mit deinem Familiendrama zu verschwenden!“

Über den Lautsprecher durchdrang die Stimme des Disponenten seine Tirade mit erdrückender, offizieller Schwere.

„Frau Vance, Ihre Adresse ist bestätigt. Die Einheiten 4-King und 4-Union sind bereits mit Blaulicht und Sirene im Einsatz. Rettungswagen 12 ist unterwegs. Lassen Sie sich nicht auf die Angreifer ein. Können Sie sich sicher in einem geschützten Raum verbarrikadieren?“

„Nein“, antwortete ich ruhig und fixierte Marks bleiches Gesicht. „Beide Personen stehen zwischen mir und dem Ausgang. Ich bleibe auf dem Bett, bis Ihre Beamten die Wohnung stürmen.“

„Die Einsatzkräfte treffen soeben bei Ihnen ein, Mrs. Vance“, bestätigte die Leitstelle, während das ferne Heulen der Sirenen durch die dreifach verglasten Fenster des Penthouses drang. „Der Concierge hat den Aufzug für den Prioritätsverkehr aktiviert. Die Beamten fahren gerade in Penthouse 4. Bleiben Sie in der Leitung.“

Mit erschreckender Geschwindigkeit wich die Farbe aus Marks Gesicht.

Unten in der Eingangsgalerie des Penthouses hallte das gedämpfte Klingeln des privaten Aufzugs durch die Stille, gefolgt vom schweren, taktischen Aufprall schwerer Stiefel auf dem Hartholzboden.

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Kapitel Vier: Der Klang des Stahls

Der Aufprall gegen die Haustür war so laut, dass die Vibrationen durch die Dielen hindurch spürbar waren.

„Polizei Seattle! Öffnen Sie die Tür!“

Diane zuckte zusammen, die Hände an den Hals geschlagen. Zum ersten Mal durchbrach blanke Panik ihre hochmütige Fassade, doch sofort versuchte sie, auf ihre altbewährte Waffe zurückzugreifen: ihre zur Waffe gewordene Zerbrechlichkeit. Sie wandte sich der Tür zu, zupfte hektisch am Kragen ihres Seidenmorgenmantels, ihr Gesicht verzerrte sich zu einem Ausdruck theatralischer, tränenüberströmter Qual.

„Mark, mach auf!“, flüsterte sie wütend und rieb sich mit dem Ärmel die Augen, um Weinen vorzutäuschen. „Mach die Tür sofort auf! Lass sie rein! Ich werde ihnen erzählen, was diese schreckliche Frau uns angetan hat! Ich werde ihnen sagen, dass sie mich angegriffen hat!“

Mark stand wie gelähmt mitten im Zimmer, das Handtuch glitt ihm aus den Fingern. „Mama … warte, vielleicht sollten wir einfach mit ihr reden …“

„MACH DIE TÜR AUF, DU IDIOT!“, zischte sie.

Mark schluckte schwer, sein Adamsapfel wippte heftig, und er rannte den Flur entlang. Einen Augenblick später entriegelte sich das elektronische Schloss mit einem hörbaren Klicken, gefolgt vom Geräusch der schweren, weit aufschwingenden Tür.

„Hinten! Den Flur entlang!“ Marks Stimme war hoch, dünn und panisch. „Beamte, Gott sei Dank … meine Frau hat eine schwere psychische Episode, sie ist wahnhaft …“

„Herr, treten Sie rückwärts an die Wand! Hände aus den Taschen! Bewegen Sie sich!“

Das gebieterische Bellen eines erfahrenen Streifenpolizisten brachte ihn sofort zum Schweigen.

Zwei uniformierte Beamte betraten das Schlafzimmer – ein breitschultriger Sergeant mit grauem Haar und einer Kampfmedaille auf der Brust, gefolgt von einer jüngeren Beamtin, deren Hand fest auf ihrem Einsatzgürtel ruhte. Unmittelbar hinter ihnen kamen zwei Sanitäter mit einer schweren orangefarbenen Notfalltasche und einem tragbaren Herzmonitor herein.

Der leitende Offizier, dessen silbernes Abzeichen lauteteSgt. Miller, durchstreifte den Raum mit einem analytischen, kompromisslosen Blick.

Bevor er den Mund öffnen konnte, warf sich Diane nach vorn und sank mit einem dramatischen, atemlosen Schluchzen gegen den hölzernen Türrahmen.