Als Mateo die Sicherheitsabsperrung passierte, zuckten Blitze wie Gewitter auf dem roten Teppich.

Zuerst hat es niemand bemerkt.

Für diese Welt der Lichter war er noch zu klein.

Er war elf Jahre alt, trug ein abgetragenes graues Sweatshirt, alte Turnschuhe und einen zerrissenen Rucksack über der Schulter. Seine Hände zitterten, als er einen gefalteten Umschlag hielt, dessen Finger schweißnass waren. Auf der anderen Seite des roten Absperrseils riefen Fotografen immer wieder denselben Namen.

—Alejandro! Alejandro, hier entlang!

Alejandro Valcárcel lächelte, ohne allzu sehr hinzusehen.

Er war einer der berühmtesten Schauspieler Spaniens. Ein makelloser schwarzer Anzug, die dunklen Haare streng zurückgekämmt, eine teure Uhr, ein Gesicht, das Millionen kannten. An diesem Abend eröffnete er seine neue Stiftung in einem Luxushotel, umgeben von Prominenten, Kameras, Journalisten und Geschäftsleuten.

Matthäus gehörte nicht dorthin.

Ich habe es an ihren Blicken erkannt.

Er wusste es, weil ihn der Wachmann geschubst hatte, bevor er sich vorwärts bewegen konnte.

—Kind, geh vom Teppich weg.

Mateo drückte den Umschlag an seine Brust.

—Bitte. Ich muss einfach mit ihm reden.

-Aus.

—Meine Mutter sagte, ich müsse ihr das geben.

Der Wachmann, groß und in Schwarz gekleidet, verbeugte sich mit strengem Gesichtsausdruck.

—Jeder hat eine Geschichte. Erzähl sie weiter.

Mateo hatte das Gefühl, seine Tränen würden ihm in den Augen brennen.

Er hatte vier Stunden vor dem Hotel gewartet. Er war vom Bahnhof gelaufen, weil er sich kein neues Ticket leisten konnte. Er hatte schwarze Autos vorbeifahren sehen, Frauen in glitzernden Kleidern, Männer in Anzügen, die mehr wert waren als alles, was er besaß. Und jedes Mal, wenn er nach Alejandro fragte, sagte ihm jemand, er solle sie nicht belästigen.

Seine Mutter hatte ihm jedoch nicht viele Anweisungen hinterlassen.

Nur einer.

„Wenn ich nicht mehr bei euch sein kann, sucht Alejandro Valcárcel. Zeigt ihm das Foto. Wenn er noch ein Herz hat, wird er wissen, was zu tun ist.“

Elena starb drei Wochen später.

Mateo blieben nur noch eine leere Medikamentenschachtel, eine alte Decke und dieser Umschlag.

Deshalb konnte sie nicht weggehen.

„Herr Alejandro…“, rief sie mit zitternder Stimme. „Bitte, hören Sie mir zu!“

Alejandro hielt an.

Nicht etwa, weil ich die Worte verstanden hätte.

Aber weil etwas in diesem Schrei den Lärm der Fotografen durchdrang.

Er drehte den Kopf.

Er sah, wie der Junge mit dem Wachmann rang.

Die Reporter waren sofort begeistert. Jede Unterbrechung war eine Nachricht wert. Mehrere Kameras wurden auf Mateo gerichtet.

Der Wachmann versuchte, ihn schneller wegzubringen.

—Ach komm schon, Kleiner. Tu das nicht.

Mateo hob den Umschlag an.

—Meine Mutter sagte, du würdest mich eines Tages finden.

Alejandro runzelte die Stirn.

Dieser Satz traf ihn wie ein Blitz, ohne dass er wusste, warum.

„Lasst ihn in Ruhe“, befahl er.

Der Wachmann zögerte.

—Sir, das kann gefährlich sein.

—Ich sagte, sie sollen es so lassen.

Der Wächter ließ den Arm des Jungen los.

Mateo stand mitten auf dem roten Teppich, klein, schmutzig, verängstigt, umringt von Kameras, die ihn anstarrten, als wäre er ein Spektakel.

Alejandro ging mit ernster Miene auf ihn zu.

-Wie heißt du?

—Mateo.

-Was willst du von mir?

Mateo schluckte.

Er wollte kein Geld.

Ich wollte kein Foto.

Er wollte keine Autogramme.

Sie wollte einfach nur, dass ihr jemand erklärte, warum ihre Mutter jedes Mal weinte, wenn sie einen der Filme dieses Mannes sah.

—Meine Mutter hieß Elena Rivas.

Alejandros Gesichtsausdruck veränderte sich.

Es dauerte nur eine Sekunde.

Aber alle Blitzlichter haben diesen Moment festgehalten.

Elena.

Dieser Name war zwölf Jahre lang in seiner Gegenwart nicht ausgesprochen worden.

Die Frau, die aus seinem Leben verschwand, bevor er berühmt wurde. Die Frau, die ihn liebte, bevor er Preise gewann, bevor er auf Magazincovern erschien, bevor er Verträge unterschrieb. Die Frau, von der man ihm sagte, sie habe ihn verlassen, weil sie nicht im Schatten eines gescheiterten Schauspielers leben wollte.

Alejandro senkte die Stimme.

—Wer hat dir von Elena erzählt?

Mateo hob den Umschlag mit zitternden Händen hoch.

-Sie.

Alejandro ging es langsam an.

Im Inneren befand sich ein altes Foto.

Das Foto war abgenutzt, die Ecken umgeknickt. Es zeigte einen viel jüngeren Alejandro, der in einem Park saß und Elena umarmte. Sie hatte eine Hand auf ihrem kaum gewölbten Bauch. Er lachte und blickte nach unten, als hätte er gerade ein Versprechen gegeben.

Auf der Rückseite befand sich ein Satz in Elenas Handschrift:

„Wenn unser Sohn geboren wird, hoffe ich, dass er deine Augen hat.“

Alejandro hörte auf zu atmen.

-NEIN…

Mateo machte noch ein Foto.

Dieses war kleiner.

Elena hielt ein in eine blaue Decke gewickeltes Baby im Arm. Daneben lag ein Krankenhausarmband mit einem handgeschriebenen Namen.

Mateo Alejandro Rivas.

Alejandro sah das Kind an.

Ihre Augen.

So presst man die Lippen zusammen, um nicht zu weinen.

Die kleine Narbe neben der linken Augenbraue.

Denselben, den er schon hatte.

„Dieses Foto… woher hast du das?“, flüsterte sie.

Mateo zeigte auf das Baby.