Mein Neffe stieß meine Abschlusstorte vom Terrassentisch. Porzellan zersprang, blauer Zuckerguss spritzte auf meine Schuhe, und er grinste. „Iss sie vom Boden, Tante Claire.“ Meine Schwester lachte. Mama stimmte mit ein.

„Du hast drei Möglichkeiten“, sagte Marcus und nummerierte den Block mit schnellen Strichen. „Erstens: Du spielst diese absurde Farce weiter, lässt sie dort wohnen, bis Arthur und Marilyn sterben, und gehst dann darauf ein, dass Brooke in zehn Jahren Besitzansprüche geltend macht. Zweitens: Wir setzen einen formellen Gewerbemietvertrag auf, der eine ortsübliche Miete vorsieht – die bei diesem Grundstück etwa viertausend Dollar im Monat für das Haupthaus und zwölfhundert für das Nebengebäude betragen würde – zuzüglich einer Vereinbarung zur Begleichung der rückständigen Steuern.“

„Sie haben keine viertausend Dollar im Monat“, sagte ich. „Vaters Rente ist gering, und Brooke arbeitet zwanzig Stunden pro Woche in einem Sonnenstudio.“

Marcus blickte auf, seine dunklen Augen trafen meinen Blick.

„Dann entscheiden wir uns für Option drei“, sagte er. „Eine formelle Räumungsaufforderung. Brooke hat dreißig Tage Zeit, das Ferienhaus zu räumen. Arthur und Marilyn haben sechzig Tage Zeit, das Haupthaus zu räumen. Sollten sie dem nicht nachkommen, beantragen wir umgehend eine Räumungsklage und veranlassen, dass das Sheriffbüro von Ada County ihre Sachen an den Straßenrand stellt.“

Mein Magen verkrampfte sich. Der Beschützerinstinkt – die Prägung von vierunddreißig Jahren – schrie in meinem Kopf. *Sie sind deine Familie. Brooke hat ein Kind. Papa hat Bluthochdruck.*

Da fiel mir Brookes grinsendes Gesicht wieder ein.

Ich erinnerte mich daran, wie Evan höhnisch sagte: „Friss es vom Boden, Tante Claire.“

Ich erinnere mich daran, wie mein Vater auf sein Handy starrte, sich weigerte, mir in die Augen zu sehen, und mir sagte, ich solle keine Szene machen, nachdem sein Enkel mich öffentlich gedemütigt hatte.

Sie hatten nicht an meinen Blutdruck gedacht. Sie hatten nicht an meine fünfundachtzigtausend Dollar gedacht, oder an die Jahre, die ich in einer Einzimmerwohnung mit Ramen-Nudeln verbrachte, während Brooke ihre „Ersparnisse“ in Arizona ausgab.

„Option drei“, sagte ich.

Marcus lächelte nicht, doch ein scharfer Ausdruck der Zustimmung blitzte in seinen Augen auf. „Braves Mädchen. Ruf sie nicht an. Antworte nicht auf ihre SMS. Geh unter keinen Umständen zu diesem Grundstück. Ich werde die Benachrichtigungen heute Nachmittag um 16 Uhr von einem bevollmächtigten Gerichtsvollzieher zustellen lassen.“

„Vier Uhr?“