„Ihr wusstet es“, hauchte Mark mit zitternder Stimme, als die Welt, die er zu kennen glaubte, um ihn herum in tausend Stücke zerbrach. Er sah seine Mutter im grünen Blazer an, die ruhig ihre Manschetten zurechtzupfte, und dann seine weinende Frau, die einen weiteren Schritt zurück zum Terrassenrand machte. „Ihr wusstet es beide.“
Bevor Clara antworten konnte, ertönte ein schriller elektronischer Ton aus der schwarzen Limousine auf der anderen Straßenseite, und Eleanor hob ihr Handgelenk und betrachtete mit eiskalter Präzision eine exquisite goldene Uhr.
„Zwanzig Sekunden, Mark“, sagte Eleanor ruhig und streckte mit einem finsteren, triumphierenden Lächeln die Arme nach dem Säugling aus. „Gib mir mein Enkelkind. Oder sieh zu, wie dein ganzes Leben hier auf dem Boden in Flammen aufgeht.“
Marks Puls hämmerte in seinen Ohren. Sein Blick huschte panisch zwischen den ausgestreckten Händen seiner Mutter, Claras zitternder Gestalt und der schattenhaften Figur in der Limousine hin und her. Seine Knöchel wurden weiß um die Babydecke.
Fünfzehn Sekunden.
Er machte einen langsamen Schritt zurück auf das steinerne Geländer zu und verlagerte sein Gewicht auf den Fußballen. Er wollte weder das Baby abgeben, noch Clara fallen lassen. Stattdessen rammte er seinen Stiefel mit voller Wucht gegen das Tischbein neben sich und schleuderte so eine schwere Keramik-Espressokanne durch die Glaswand des Cafés.
Der Knall hallte wie Donner über den Platz, Glassplitter flogen über die nahegelegenen Tische und lösten bei den Zuschauern eine chaotische Massenflucht aus.
„Lauf!“, schrie Mark Clara zu und schützte das Baby mit seinem Körper, während er zum Seitenausgang rannte, der zur Parkgarage führte.
Er wartete nicht ab, ob sie hinter ihm war. Keuchend sprintete er durch die Servicetüren, drängte sich an den verwirrten Küchenangestellten vorbei und erreichte schließlich den kühlen, schwach beleuchteten Beton des Parkhauses. Er rannte zu seinem SUV und fummelte hektisch am Schlüsselanhänger herum. Die Schlösser klickten, und er riss die Hecktür auf und schnallte das Baby mit zitternden Händen in den Kindersitz.
KLAPPERN.
Bevor Mark sich umdrehen konnte, drückte sich der kalte Stahl eines Pistolenlaufs fest in seinen Nacken.
„Kein Mucks, Mr. Vance“, knurrte eine raue, unbekannte Männerstimme aus dem Schatten hinter seinem Ohr.
Mark erstarrte, seine Hand schwebte über dem Gurtschloss.
„Du glaubst, du läufst vor Eleanor oder Clara davon?“, flüsterte die Stimme, das metallische Klicken des zurückschnellenden Hammers vibrierte direkt in Marks Wirbelsäule. „Sieh dir das Handgelenk des Babys an, Mark. Sieh dir den Abdruck unter der Decke an.“
Zitternd griff Mark hinunter und zog den Rand der rosa Windel zurück. Unter dem winzigen Handgelenk des Kindes befand sich ein kleines, deutlich erkennbares, halbmondförmiges Muttermal – genau dasselbe Mal, das in den Schlüssel eingraviert war, den es von seinem Vater geerbt hatte, und genau dasselbe Mal, das auf dem Handgelenk des Mannes tätowiert war, der ihm die Pistole an den Kopf hielt.
„Sie ist nicht Claras Kind“, flüsterte der Schütze leise. „Und sie ist auch nicht deins.“
