Kyle war ein stiller, ständig erschöpfter Mann, der sechzig Stunden pro Woche in der Versandlogistik eines regionalen Sanitärgroßhändlers arbeitete. Er hatte Brooke vor acht Jahren geheiratet und die darauffolgenden sieben Jahre damit verbracht, sich in seiner Ehe so gut wie möglich unsichtbar zu machen – sowohl körperlich als auch verbal.

Als ich antwortete, war Kyles Stimme nur noch ein heiseres, panisches Flüstern.

„Rupert“, hauchte er, während der heftige Wind durch den Hörer pfiff. „Du musst sofort herkommen. Sie ist völlig durchgedreht.“

„Kyle? Was ist los? Ist der Reparaturtechniker schon da?“

„Der Techniker kam um acht Uhr morgens“, flüsterte Kyle hektisch. „Die Steuereinheit ist komplett durchgebrannt. Das Ersatzteil muss vom regionalen Logistikzentrum in Grand Rapids hergebracht werden. Es wird frühestens morgen früh hier sein.“

„Okay“, sagte ich. „Also, es ist kalt im Haus. Kauf dir ein paar tragbare Heizgeräte.“

„Ja, haben wir! Wir haben fünf elektrische Heizgeräte angeschlossen! Aber das ist nicht das Problem!“

Kyle hielt inne. Ich konnte hören, wie seine Zähne klapperten.

„Kyle, was macht sie da?“

„Rupert… sie ist zum Lagerraum gefahren und hat die gewerblichen Terrassenheizstrahler vom Picknickgeschäft geholt. Die über zwei Meter hohen, pilzförmigen Heizstrahler aus Edelstahl, die mit Flüssiggas betrieben werden. Zwei davon brennen gerade im Wohnzimmer.“

Kapitel 3: Die Kohlenmonoxid-Lounge

Meine Stiefel knallten auf den Dielenboden, noch bevor Kyle seinen Satz beendet hatte.

„Sag mir, dass du mich anlügst“, fuhr ich ihn an und griff schon nach meinen LKW-Schlüsseln, die am Türhaken hingen.

„Ich stehe in der Garage hinter dem Rasenmäher, damit sie mich nicht hört“, flüsterte Kyle mit zitternder Stimme vor purer Panik. „Sie hat die Geräte links und rechts neben den Terrassentüren aufgestellt. Sie meint, die Oberfläche aus gebürstetem Edelstahl passe perfekt zu der skandinavisch-minimalistischen Ästhetik, die sie Declan Vales Vorab-Scout versprochen hat. Ich habe ihr gesagt, das sei lebensgefährlich. Sie meinte, ich würde ihre kreative Vision mit ‚niederfrequenter Angst‘ stören!“

„Mach sie zu, Kyle! Geh da rein und dreh die Messingventile an den Tanks auf!“

„Hab ich doch! Ich hab sie vor zwanzig Minuten ausgeschaltet!“, stöhnte Kyle. „Ich war oben auf der Toilette, und als ich wieder runterkam, hatte sie sich ein Feuerzeug geschnappt und beide wieder angezündet! Sie hat mich von der Basis weggestoßen! Sie behauptet, die Fenster seien fünf Zentimeter weit geöffnet, damit ‚die Luftzirkulation die Abgase auf natürliche Weise abbaut‘!“

„Propan lässt sich nicht durch einen fünf Zentimeter breiten Spalt in einem isolierten Doppelfenster entweichen!“, brüllte ich und knallte die Haustür hinter mir zu. „Die unverbrannten Kohlenwasserstoffe und das Kohlenmonoxid verdrängen den Sauerstoff in zwanzig Minuten! Wo sind die Zwillinge?“

„Mama hat sie in die Bibliothek die Straße runter mitgenommen, weil sie mit den Zähnen geklappert haben! Es sind nur Brooke, ich und Cartier im Haus!“

„Geht wieder rein, werft notfalls die Tanks um, aber schließt die Ventile. Ich bin in fünf Minuten da.“

Ich legte den Gang ein, die Reifen quietschten auf dem Asphalt, als ich aus meiner Wohngegend herausfuhr.

Bei Seilzugangstechnik in der Industrie werden Kohlenmonoxid und sauerstoffarme Umgebungen mit absolutem Respekt behandelt. Bei Wartungsarbeiten in beengten Räumen wie Lagersilos oder Industrieanlagen trägt man ständig ein kalibriertes Mehrgasmessgerät am Oberkörper. Kohlenmonoxid klopft nicht. Es riecht nicht nach faulen Eiern. Es bindet sich dreihundertmal schneller an das Hämoglobin als Sauerstoff und verwandelt das Blut in kirschroten Schlamm, während das Gehirn sanft und angenehm abschaltet.

Brooke inszenierte nicht mehr nur ein ästhetisches Desaster; sie baute eine Gaskammer für eine Internetberühmtheit.

Als ich um 13:28 Uhr meinen Truck vor Mamas Haus an den Bordstein schob, herrschte in der Nachbarschaft absolute Stille. Schneeflocken wirbelten über die gepflegten Rasenflächen.

Ich habe nicht geklopft. Ich habe mit der Handfläche gegen die Haustür geschlagen und sie aufgestoßen.

Der erste Eindruck, der mich traf, war widerlich. Die Luft im Haus war nicht warm, sondern dick, fettig und roch nach verbranntem Metall, verbranntem Staub und unverbranntem Propangas.

Mitten im Wohnzimmer, eingerahmt von zwei ohrenbetäubend lauten, über zwei Meter hohen, gewerblichen Pilzheizstrahlern für die Terrasse, stand meine Schwester.

Brooke trug einen makellosen, eleganten, cremefarbenen Wollblazer – zweifellos eigens für diesen Nachmittag mit einer hochverzinsten Kreditkarte gekauft. Darunter hatte sie sich jedoch notgedrungen eine dicke, anthrazitgraue Thermounterwäsche übergezogen, die unbeholfen in ihre 400 Dollar teuren Lacklederstiefel mit Stilettoabsatz gesteckt war. Ihr Atem entwich in feinen, frostigen Wölkchen, trotz der leuchtend orangefarbenen Hitzeschilde, die sich über ihrem Kopf erhoben.

Cartier saß in seinem Luxuskinderwagen, eingehüllt in drei Wolldecken, nur seine schwarze Nase war zu sehen.

Kyle stand im Türrahmen zur Küche, umklammerte einen Feuerlöscher wie einen Schutzschild und sah völlig erschöpft aus.

„Was machst du denn hier?!“, kreischte Brooke, sobald sie mich sah. „Kyle, hast du ihn angerufen?!“

Ich antwortete nicht. Ich schritt über den Hartholzboden, ging direkt an ihr vorbei, griff nach dem Fuß des ersten Terrassenturms, packte den Messingregler und drehte ihn im Uhrzeigersinn, bis die Flamme in ein erlöschendes blaues Zischen überging.