Zu hungrig.

Überfüttert.

zu viel gehalten.

Nicht ausreichend gehalten.

Und Ethan hatte mir immer wieder erzählt, dass seine Mutter Erfahrung habe.

Jetzt verstand ich.

Sie hatte nicht geholfen.

Sie hatte mich geschwächt.

Ethan stand hinter mir.

„Emily.“

Ich habe mich nicht umgedreht.

“Es tut mir Leid.”

Ich schloss meine Augen.

„Das löst das Problem nicht.“

“Ich weiß.”

„Du hast ihr geglaubt.“

“Ich weiß.”

„Du hast zugelassen, dass sie mich in meinem eigenen Haus verrückt macht.“

“Ich weiß.”

„Sie hat dir gesagt, dass etwas mit mir nicht stimmt, nicht wahr?“

Schweigen.

Ich drehte mich um.

„Was hat sie dir erzählt?“

Ethan wirkte beschämt.

„Sie meinte, Sie könnten an einer Wochenbettdepression leiden.“

Mir schnürte sich der Hals zu.

“Und?”

„Sie sagte, du würdest verbergen, wie schlimm es wirklich war.“

„Und du hast ihr geglaubt.“

„Ich war besorgt.“

„Du hast mich nie gefragt.“

„Ich habe gefragt, ob alles in Ordnung ist.“

„Das ist nicht dasselbe.“

Er hatte keine Antwort.

Ich schaute weg.

Da kam mir eine Idee.

„Woher wusste sie, was ich meinem Arzt erzählt hatte?“

Ethan runzelte die Stirn.

“Was?”

„Sie erwähnte, dass mein Arzt bei mir Angstzustände diagnostiziert hat.“

„Vielleicht hast du es ihr erzählt.“

„Das habe ich nicht.“

„Vielleicht hat sie es mitgehört –“

“NEIN.”

Mir fiel etwas ein.

Zwei Tage nachdem wir aus dem Krankenhaus nach Hause gekommen waren, hatte Patricia darauf bestanden, die Küche zu organisieren.

Meine Handtasche hatte auf der Theke gelegen.

Darin befand sich die Entlassungsmappe aus dem Krankenhaus.

Medizinische Unterlagen.

Folgeanweisungen.

Informationen zu Symptomen nach der Geburt.

Und meine Versicherungskarte.

“Oh mein Gott.”

“Was?”

„Sie hat meine Krankenhausunterlagen durchgesehen.“

Ethan starrte mich an.

„Sie wusste genau, wonach sie suchte.“

Unten war ein Krach zu hören.

Dann Stille.

Ethan ging auf die Tür zu.

„Bleib hier.“

“NEIN.”

„Emily –“

„Ich bleibe nicht allein.“

Wir trugen Lily gemeinsam die Treppe hinunter.

Patricias Koffer stand in der Nähe der Haustür.

Aber Patricia war nicht da.

Das Gästezimmer war leer.

Die Hintertür war offen.

Ethan rannte nach draußen.

Ich blieb in der Nähe der Küche und hielt Lily im Arm.

“Mama!”

Nichts.

Dann rief Ethan von der Einfahrt aus.

„Ihr Auto ist weg.“

Ich blickte zur Theke.

Etwas Weißes fiel mir ins Auge.

Ein Briefumschlag.

Mein Name stand darauf geschrieben.

EMILY.

Ich habe es aufgehoben.

Im Inneren befanden sich Fotokopien.

Meine Krankenakte.

Ein Petitionsentwurf.

Und eine maschinengeschriebene Erklärung mit Ethans Namen darunter.

Ich habe den ersten Absatz gelesen.

Meine Knie hätten fast nachgegeben.

Darin stand, dass Ethan glaubte, ich sei psychisch labil.

Er sagte, er befürchte, ich könnte Lily verletzen.

Es hieß, er wolle das vorläufige Notfall-Sorgerecht.

Die Unterschriftenzeile war jedoch leer.

Ethan kam herein.

“Was ist das?”

Ich übergab ihm die Papiere.

Sein Gesichtsausdruck veränderte sich beim Lesen.

„Ich habe das nie geschrieben.“

“Ich weiß.”

Er blätterte die Seiten durch.

Dann hörte es auf.

Es gab noch ein letztes Blatt.

Eine ausgedruckte E-Mail.

Von Patricia.

An jemanden namens Marcus Hale.

Die Betreffzeile lautete:

LETZTER SCHRITT.

Ethan sah mich an.

Ich sah ihn an.

Er öffnete die E-Mail.

Patricia hatte nur einen Satz geschrieben.

„Morgen früh nehmen wir das Baby mit.“