« Elle s’appelle Evelyn Cross », dit Nicole en me tendant son bloc-notes. « Elle s’est occupée du divorce de Palmer Shipping il y a deux ans. Elle a mis le PDG à nu, jusqu’à ses chaussettes et ses boutons de manchette. Elle déteste les milliardaires arrogants qui pensent que les femmes sont des actifs qui perdent de la valeur. »

« Appelle-la », ai-je dit. « Et Nicole ? »

“Ouais?”

« J’ai une échographie prévue à 14 heures cet après-midi au Northwestern Memorial. Alex devait m’accompagner. »

Nicole se leva, s’approcha de moi et m’enlaça les épaules, me serrant fort contre la froide réalité du monde.

La salle d’attente du pavillon de santé des femmes de Northwestern Medicine était calme, baignée par la douce lumière grise d’un après-midi couvert à Chicago.

Une douce musique instrumentale s’échappait de haut-parleurs dissimulés au plafond. Autour de moi, des couples étaient assis : des maris tenant la main de leurs femmes, des futurs pères nerveux tenant en équilibre des gobelets d’eau en plastique, des gens se serrant les uns contre les autres, partageant la même impatience.

J’étais assise avec Nicole à ma gauche et Rachel à ma droite.

Rachel avait insisté pour venir, avec un sac en toile rempli de bouteilles d’eau, de crackers et de vitamines prénatales supplémentaires. En moins de vingt-quatre heures, la dynamique entre nous avait complètement changé. Nous n’étions plus employeur et employée ; nous étions trois femmes veillant sur une vie innocente.

“Rebecca Hayes ?”

Une infirmière en blouse à fleurs se tenait dans l’embrasure de la porte, tenant un bloc-notes numérique.

Je me suis levée lentement, ajustant mon ample manteau en cachemire sur mon ventre. Nicole s’est aussitôt levée avec moi, me tendant le coude pour me soutenir.

« C’est parti », murmura Nicole.

La salle d’examen était chaleureuse, dominée par le grand écran d’échographie suspendu à un bras articulé fixé au mur. La table d’examen était recouverte d’un drap de papier blanc impeccable.

« Le docteur Patel arrive bientôt », sourit l’infirmière en me tendant un champ opératoire en papier. « Installez-vous confortablement sur la table. »

Cinq minutes plus tard, le Dr Anita Patel entra. C’était une femme d’une quarantaine d’années, au regard bienveillant et perspicace, dissimulé derrière des lunettes à monture métallique. Elle était ma gynécologue depuis le jour où mon premier test de grossesse s’était révélé positif.

Elle jeta un coup d’œil à la porte, puis à Nicole et Rachel, un léger froncement de sourcils traversant son visage.

« Rebecca », salua chaleureusement le Dr Patel en serrant la main de Nicole et en faisant un signe de tête à Rachel. « Ravie de vous voir. Alexander est en retard à cause des embouteillages ? »

La question planait dans l’air, innocente mais douloureuse.

« Alexander n’assistera plus à nos rendez-vous, Dr Patel », dis-je d’une voix parfaitement calme. « Nicole est désormais ma partenaire pour l’accouchement. »

Les yeux du Dr Patel s’écarquillèrent légèrement derrière ses lentilles, mais elle garda son sang-froid professionnel. Elle ne posa aucune question indiscrète. Elle ferma simplement la porte d’un geste ferme, s’assit sur son tabouret à roulettes et enfila une paire de gants stériles en latex.

« Compris », dit doucement le Dr Patel. « Voyons comment va notre petite fille, voulez-vous ? »

Le gel bleu froid sur mon ventre me fit parcourir un frisson intense. Le docteur Patel appuya la sonde, l’orientant vers mon bassin.

Sur l’écran haute définition, le fond gris granuleux s’est déplacé, est devenu flou, puis s’est soudainement transformé en une image nette et époustouflante.

La voilà.

Sa colonne vertébrale, fine et délicate, formait un chapelet de perles scintillantes. Ses mains miniatures, aux doigts translucides, étaient repliées près de son visage. On distinguait les contours délicats de son profil : son petit nez retroussé, son menton arrondi, le mouvement régulier et rythmé de sa poitrine.

Le Dr Patel actionna ensuite un interrupteur sur la console.

*Boum-boum-boum-boum-boum.*

Le cœur de ma fille battait à tout rompre dans la petite pièce : un rythme effréné, rapide et d’une puissance inouïe. C’était le son le plus puissant de l’univers, une cadence galopante qui se moquait des clauses restrictives des dettes des entreprises, des réglementations portuaires et des égos des milliardaires.

Les larmes me montèrent aux yeux, débordèrent sur mes cils et coulèrent brûlantes sur mes joues.

Nicole me serra la main très fort. Quand je me retournai, elle pleurait aussi, les lèvres serrées et tremblantes.